muro final




Máscara rezagada de los estacionarios,
avisada ternura con que teje el aroma su palabra,
crepitar de inocencias en la seda enemiga,
hambre de estelas de humo,
Nínive retornando a su polvo unitivo.


Las mujeres visitan los templos,
recorren los orígenes cada una soplando sobre un pez,
demorando en las playas sus rodillas de azúcar,
midiendo caracoles gastados por la ausencia.
Danza  la tarde. Aún
acecha el ojo en la espesura
un aceitoso y largo despojarse de velos.
Tañe el estar su ronda.
Da la palma que erige el vértigo y despuebla de nombres
cierta edad arrullada en estertores.
Sobre la piedra escribió el niño la cifra
de tanta luz mientras crecía la arena.


Pendiente de tu soledad
la oscuridad te asiste apenas la eternizas,
apenas redescubres que tu espejo es tirado
por un trote diverso de hojas y diamantes.
Assurbanípal que se duerme
con el último sueño de los reyes últimos
mientras pesa la uva en su color
para también dormirse
como un imperio se disuelve en otro imperio.

La mujer y las rosas (Mar Chagall)

Y no me lo pregunten… En abril,
mientras verdean todos los olores
y la música alza en vilo su otro instante,
yo, que nací mañana,
sigo muriendo ayer.

Camino de la sabana (Vincent Van Gogh)

Hoy, al regreso, he sentido que los pies 
Se me querían detener,
No era cansancio,
Simplemente no querían andar, 
Como distraídos,
Iban mis pies hablando entre sí, 
Dispares, sueltos.
Las tardes casi siempre se parecen a otras tardes
Y mi casa suele quedar en mi casa,
Al menos eso pensaba,
Al menos eso quería decirles: pies míos,
Que tanto habéis andado junto a mí,
Dejadme que tan solo llegue,
En este juego sin solución,
Entre una pisada y la 
Otra.

El entierro de la sardina (Francisco de Goya)

Nadie quiere saber que estará muerto
En un lugar del tiempo que es mañana
O que es hoy, y que resulta vana
Toda intención de continuar despierto.

Nadie quiere entender que es un desierto
Aun el verdor más nuevo en la sabana
Y que en su alegre toque la campana
Lleva un tañer por lo que yace yerto.

No hay nada que a la luz quede encubierto
Ni nadie que se aferre a la ventana
Para ver el cortejo de lo incierto

Del mundo que discurre en atelana
O en tragedia del otro sin concierto.
Es de todos la misma caravana.


© Rogelio Obaya

La Primavera (Sandro Botticelli)

He ensayado mi muerte tantas veces

Que he de nacer de nuevo pues me olvido.

Si ya no puedo amar lo que he perdido

No me dejen odiar las negras heces

Del poso del dolor con que he mentido

Mis horas de ir a tientas contra el viento.

No me dejen seguir si mi contento

Desnudo va de amor y de sentido.

Lo que el ayer nos da trae su presente

Que es el hoy de mañana, que no espera.

Delante siempre va la primavera

Prometiendo el milagro de la vida

Y en el oscuro instante de partida

Se abren las alas de la luz primera.


© Rogelio Obaya

Henri Matisse

Como aquel cuadro de Matisse en el que una

Muchacha lee y a su lado se disuelven los colores

Siento caer sucesivamente

Notas de piano que se deshacen

Hojas quemadas

Primavera de fin de siglo

Tu nombre sigue siendo esa rota manera 

A la altura de los labios.

Tree of Life (Gustav Klimt)

                          Poesía

Porque acaso vivimos sólo para nombrarlas,

ellas, las cosas, vienen a nuestro encuentro

como son, esto es, como eran antes

de quedar con nosotros tan dispersas.

Ya están aquí. No hay más. Nacemos 

al acto de ganar con la palabra

lo que habremos de ser y que… ya pasa,

intacto como el hilo precario y luminoso

que al volar describiera ante los ojos justos

la primera mariposa del paraíso.